"Io che credevo alle favole e non capivo le logiche.."

Poi arriva il momento in cui ti rendi conto di un po' di cose tutte in una volta. Arriva il momento in cui decidi di prendere il libro e girare pagina. E per quanto tu sia consapevole che volerlo è solo metà dell'opera, riesci comunque a sentire quella briciola di ottimismo che ti spinge a crederci. A credere che tu, sì, proprio tu, l'eterna imparanoiata-schizzata-lunatica-insoddisfatta-sensibileallennesimapotenza, puoi prendere una decisione e,per una volta tanto, non abbandonarla alla prima difficoltà.

Arriva il momento in cui apri gli occhi e fuori è Natale, dappertutto è Natale. Ci sono luci, colori, addobbi. C'è la gente che corre alla spasmodica ricerca di regali da impacchettare, di sorprese da fare, di ricette da inventare. E ti ricordi com'era una volta il Natale per te, le sensazioni che ti dava, i brividi che ti riservava. Erano quelle emozioni i veri doni da trovare sotto l'albero. C'era la lettera a Babbo Natale, scritta in maniera precisa ed educata, infilata in una busta e spedita ad una non ben precisata "Via Dei Cieli". C'era il correre a letto dopo la messa di mezzanotte della vigilia, perchè altrimenti Babbo Natale non arriva se non dormi. C'era mettere un bicchiere di latte, un mandarino e qualche biscotto nel camino, per ringraziare la Befana del suo passaggio. C'era il biglietto che lei mi lasciava, con scritta incerta e tremolante, per ringraziarmi del pensiero. C'era correre nel lettone dei miei, la mattina del 25 dicembre e quella del 6 gennaio, per svegliarli e dir loro che ho sbirciato, i regali ci sono, e okay Gabri dorme, ma io non sto più nella pelle. C'era il precipitarsi dall'unica nonna ancora in buona salute, per trovare qualche pacchetto sotto il suo albero o nel pentolone in rame sotto al suo camino. C'era la cassetta del cartone animato di Walt Disney uscito quell'anno, regalo di routine ogni Natale, ma sempre apprezzatissimo. E così, quanti pomeriggi del 25 dicembre sul divano coi miei a guardare Cenerentola, Peter Pan, La Spada Nella Roccia ,Canto di Natale di Topolino, La Bella Addormentata Nel Bosco...

Datemi della mielosa, della sdolcinata, della bimba eternamente immersa nel mondo delle favole. Affibiatemeli tutti questi aggettivi, senza riserve. Perchè adesso è proprio così che voglio sentirmi. E' proprio quella spensieratezza che voglio risentire, fare ancora mia e non abbandonare mai più. Per girare pagina, sì, ma per ritrovare, dall'altra parte del foglio, quella me stessa che devo aver perso per la strada.

Raccontatemi che Babbo Natale esiste, è un signore anziano, con la barba lunga e bianca, che vive in Alaska (o Lettonia, va bene tutto..anche alla Hawaii, se preferite), in una casetta circondata dalla neve. Se ne sta davanti al caminetto acceso, a leggere le letterine dei bimbi e fuori le renne aspettano un suo comando per alzarsi in volo. Ditemi che non si è messo a dieta e che, per lui, il mese di dicembre è come per noi il mese di giugno: il mese della prova costume (e riteniamoci fortunati, che se noi abbiamo qualche rotolino in più, il bagno al mare possiamo farlo comunque. Immaginate invece se lui non dovesse passare dal camino, rischierebbe la cassa integrazione!).
Raccontatemi che la Befana non si è ancora decisa a rifarsi il guardaroba, affezionata com'è ai suoi 4 stracci vecchi e logori. E che non ne vuole nemmeno sapere di comprare un aspirapolvere, che magari, cavalcando quello invece della scopa, le si accorcerebbero i tempi del mestiere. A una certa età gli spifferi delle alte quote possono fare male.
Raccontatemi tutto quanto esiste di assurdo e surreale.

Per dirla con Vasco, voglio credere alle favole e non capire le logiche.